Saint jean et la chapelle de saint férreol

La put..n de chapelle de saint Férreol qui s'était cachée. A la place, on a trouvé des grosses paires de nibars et des vieilles bitasses. Un camp de naturistes qui nous regardent passer, courant comme des débiles en pleine cagnasse. Ca avait pourtant bien commencé.
St Jean de Maruéjols, sa ligne de départ et ses 400 raiders. On attaque par un petit échauffement de 3 kilomètres dans les rues du village. Le genre de mise en bouche qui te dégage bien les bronches.
Derrière, 33 kilomètres de VTT. Tout le monde avoine dans la plaine pour se placer. Dom fait un reportage vidéo, tout en roulant à bloc. On enquille les monotraces et chemins, pas beaucoup de dénivellé, ni de passage technique. On est première équipe mixte jusqu'au moment ou je crève. Classique. On se fait passer par deux équipes mixtes. 5 minutes pour réparer et on repart. On avoine dans la plaine et on les rattrape.
Transition et on enchaine à pied. Et à la nage aussi: "jungle aventure". On barbotte, on nageotte et on ressort devant les deux équipes mixtes. On prend quelques postes et on arrive à la rivière. Le canöé est annulé, donc on se le fait à pied. Long poste à poste, ça nous prend au moins une heure. Du sable, des cailloux, de l'eau. Je suis devant, je me dis "c'est cool on est tout seuls dans cette nature". Je me retourne, il y a 8 équipes derrière nous... dont nos deux mixtes. On ne se lache plus. Tellement même qu'on passe devant notre p... de chapelle sans la voir. Et nous voila chez les culs nus. En plein camping. On tente une descente par une rive bien raide. Je pars en roulé boulé dans les herbes. On est paumé. Dépités. On tente de remonter pour aller chercher la balise suivante. Je ne reconnais rien sur la carte. Normal mon gars, on est hors carte.
On monte une colline, on redescend par un pierrier bien raide. Chris prend une boite en faisant un plongeon à plat ventre dans les pierres. C'est la loose. On décide d'abandonner. On a pris au moins une heure dans le cornet.
Même tarif pour les deux autres équipes mixtes. Tout le monde bâche. On rentre en marchant et en papotant comme de vieilles mamies. Fumés quand même. On s'est bien tapé 35 km à pied et 6 heures et demi sur le pont. Pour rien en plus. C'est le père Steph qui en profite. Il gagne le mixte avec sa coéquipière. Mais eux, ils n'ont pas eu la chance de voir les grosses paires de...

Christophe (from canaping)